Christopher

(Mesmo, mesmo no fim do vídeo:)

- The only people that do not have doubts today are dogmatic atheists. People like you, Chris.
- Christopher.

O râguebi

Acontece eu não desgostar totalmente de râguebi. Junte-se isso a ter alguns amigos e familiares que são verdadeiros entusiastas e eu estou à frente da televisão para ver a selecção. E mesmo os All Blacks ou os Wallabies. Das regras, percebo o básico (as faltas baralham-me, e as linhas também), o suficiente para me entusiasmar durante um jogo sem me sentir alheado. Dito isto, não percebo a indignação de quem desejava ver os jogos na RTP. O râguebi é um desporto sem expressão em Portugal, jogado e acompanhado por uma pequeníssima elite (sim, elite, faça-se a média da declaração de IRS dos pais dos jogadores). Não estou com isto a desvalorizar o feito de, sobretudo, Tomaz Morais. Mas não deixa de ser estranho que as vozes que se levantam contra a inexistência de um suposto «serviço público» sejam as mesmas que exigem «menos estado» e melhores condições para a «iniciativa privada». O conceito de «serviço público» é muito discutível e os direitos de transmissão de um Campeonato do Mundo simplesmente não foram comportáveis para RTP - devido à baixa audiência esperada . Esses encargos passaram para um canal privado, que faz deles o que muito bem entender. A direita (sim, o râguebi é um desporto da direita e, se calhar, até de direita - literalmente darwinista) devia estar contente, não indignada.

A rentrée que interessa

(...) A maior dos meus amigos (para ser modesto) que têm empregos, graus académicos de respeito, relações duradouras e até já casa e carro comprados com o seu próprio dinheiro, julga-se superior a mim. E bem. Porque são. Sinto-me um verme. Abaixo de carraças, baratas e até da Mia Farrow. É que, pelos menos, essa conseguiu manter uma relação sexual com Woody Allen e isso merece um mínimo de crédito. Entretanto, tive tempo suficientemente para descobrir que sou estúpido. Tentei ler o Guerra e Paz do Tolstói e, ainda mal tinha arranhado a superfície com uma esponja de algodão, já estava perdido. Nem relacionando as personagens com jogadores de futebol (por exemplo, Kutuzov é o ex-jogador do Sporting, e por aí adiante). A questão é que nem sequer percebo assim tanto de futebol russo. No que toca a Proust, estou há dois anos para passar da primeira página do primeiro volume. O gajo desliga a luz, acende a luz, diz que vai dormir, mas não adormece e eu já estou a roncar. Quanto ao Dostoiévski (deve ter sido a primeira vez que escrevi o nome direito sem ir ao Google) os gajos dele vivem todos na merda. E eu sou ideologicamente contra a merda. Por isso, vai-se a ver e estou fodido com os russos. Também descobri que sou idiota. A entidade maternal arranjou-me um encontro com um chilena (não digam nada, esta semana disse-me que já sabia com quem me havia de casar). Depois de jantar (que fui eu a pagar por inteiro; ela ofereceu-se para dividir a conta, só que eu recusei, mas ela não insistiu, ora, é preciso insistir, toda a gente sabe que a primeira recusa para dividir quaisquer custos não conta, recusa-se sempre por boa educação; e eu teria dividido de bom grado), decidimo-nos por um passeio à beira mar. Havia um pontão (aqueles muros que entram pelo mar adentro). Ela quis ir ao pontão. Fomos ao pontão. E eu, tive este naco de conversa:
‘Sabes como é que foi inventado o pontão?’
Ela: ‘Não.’
Eu: ‘Foi assim: O Vasco da Gama estava a olhar para o mar em Sines, virou-se para um gajo e disse: ‘Meu, vou descobrir o caminho marítimo para a Índia.’ E o outro: ‘Eu também.’ E o Vasco: ‘Eu cá vou de barco.’ E o outro: ‘Eu não. Vou pôr um monte de pedras umas em cima das outras até lá chegar.’ Só que desistiu a meio.’
E ela, muito séria: ‘Foi?’
E eu, depois de uma pausa, para a deixar matutar aquilo que pretendia ser uma piada: ‘Não. Na verdade, o outro gajo, apesar de ter demorado ligeiramente mais tempo, conseguiu lá chegar. Como é que pensas que inventaram as pontes?’
E ela, com ar arrogante, como se estivesse a olhar para um idiota completo: ‘Não sei. Mas não foi assim.’
E nunca mais me quis ver.

Tiago Galvão, nascido a 28.03.85

Ainda aquela cena dos livros

Fui informado, ainda que sob um pedido de silêncio que agora desrespeito, que o comentário feito a esta lista peca por omissão, faltando adicionar os números 6 e 10. O rigor acima de tudo.

Os banais

Há dois tipos com carisma neste agrupamento. Obviamente, Matt Berninger, que não tem só carisma mas também uma aceitação bastante simpática junto do público feminino, o que é logo uma volta de avanço; e Bryan Devendorf, o baterista, uma espécie de John Lennon suburbano, ou um Tiago Cavaco com um visual Jesus Cristo. O resto são dois gémeos guitarristas, cada um mais acabrunhado do que o outro (um deles ainda tem um cabelo desordenado, mas nem assim chega a rock-star), e um baixista apenas presente, de longe o instrumentista menos inventivo, com um aspecto de frequentador do Alcântara nos anos 90. Ou seja, há esperança para nós, os banais.

FNAC 2

Vi um sem-abrigo (ou alguém que se assemelhava a um) rodeado de sacos de plástico (dezenas), com os sapatos sujos de cal e areia (um operário da construção civil?), sentado junto à secção da Literatura de Viagem, totalmente absorvido por um livro (infelizmente não vi qual). Passei por ele algumas vezes, num intervalo de tempo de pelo menos 30 minutos, e a sua concentração nunca baixou daquele estado de semi-transe.

Agora é aquela parte do post em que evito o cliché de como os livros nos fazem viajar para locais distantes e inacessíveis.

FNAC 1

Ontem fui à FNAC com um objectivo, e não há nada pior do que ir à FNAC com um objectivo. Resultado: ia saindo de lá com as mãos a abanar. Entre o orgulho do viciado que se julga curado e a sensação de frustração pelo tempo perdido, lá trouxe o On Chesil Beach que, como mandam as regras, começa com uma frase quase perfeita:

They were young, educated, and both virgins on this, their wedding night, and they lived in a time when a conversation about sexual difficulties was plainly impossible.

O objectivo, esse, saiu gorado.

Num mundo pós-Calzedonia

Os cartazes da Tezenis.

Totalmente desprovida de sentido de humor

Não vou perder um minuto sequer a discutir qual é a melhor série de televisão de sempre, assunto que deixo resolvido com a imagem em cima. Perco, sim, os minutos que forem precisos a desmontar este insulto do Bruno Alves a toda a gente que já viu dois ou três filmes de acção, e dois ou três episódios de 24. O Vasco Barreto já aflorou o assunto mas, porque nunca viu nenhum episódio de 24, foi demasiado brando. Deixando o Matt Damon para outras aragens (o filme ainda não estreou por cá), passo a explicar. Eu não tenho Tv Cabo, tenho uma antena no prédio que me dá os 4 canais de sinal aberto que se captam na zona de Lisboa. Não me queixo. Foi uma escolha, ainda que muito dificilmente aceite por toda a gente que sabe do facto. Olham para nós como quem olha para um leproso, e eu não sei como é que se olha para um leproso. Dito isto, reconheço que lá por casa se dá muito uso ao leitor de DVD, e, como o orçamento não dá para tudo, familiares bem intencionados fizeram chegar uma caixa com a primeira série de 24. «Vê», disseram, «está toda a gente viciada nisso», dizendo «viciada» como se de uma coisa boa se tratasse. O Vasco centrou-se num aspecto da série, lançando dúvidas sobre a honestidade de alguma coisa cuja maior qualidade parece ser o seu carácter folhetinesco. Pois bem Vasco, pois bem Bruno: não sei se essa será a maior qualidade da série, mas sei que se isso for uma qualidade é a única. E digo se, porque não foi o fim abrupto de cada episódio que me levou a ver, penosamente, os primeiros (e únicos) 7 ou 8 espécimes da coisa. A verdade é que 24 é uma série escrita com os cotovelos, mal interpretada, ridiculamente filmada (com uma fotografia maniqueísta, abusando do contraste e dos tons azuis, talvez sugerindo, subtilmente - ah ah ah - frieza) e, pecado último e primeiro de qualquer série que se preze, totalmente desprovida de sentido de humor. E se eu vi 7 ou 8 episódios foi porque durante 7 ou 8 episódios esperei por aquilo que estava a viciar toda a gente, espera essa que se veio a confirmar infrutífera. Eu gostava de continuar a dissecar o conteúdo da série, mas não sei onde é que ele se foi enfiar. E começo a duvidar da sanidade mental de quem me rodeia. Talvez 24 seja como outro vício qualquer: algo que envergonha quem se deixou apanhar na teia, que prejudica a saúde e desvirtua comportamentos. Por isso, Bruno, eu percebo que se veja o 24 (não, não percebo, mas temos de ser tolerantes), aceito, sem conceder, que aquilo seja viciador, mas nunca mais repitas essa frase em público, e não caias na tentação de usar a palavra «Hollywood» com esse tom depreciativo: afinal, onde é que achas que eles foram desencantar o - mono dos monos - Kiefer Sutherland?

P.S: E Extras, meu amigo.

Que não mudaram a minha vida

10 livros que não mudaram a minha vida:

1. Ulisses, de James Joyce;
2. Dom Quixote, de Cervantes;
3. Guerra e Paz, de Leão Tolstoi;
4. Anna Karenina, de Leão Tolstoi;
5. Lolita, de Nabokov;
6. The Great Gatsby, de F. Scott Fitzgerald;
7. Catch-22, de Joseph Heller;
8. A Montanha Mágica, de Thomas Mann;
9. O Ano da Morte de Ricardo Reis, de José Saramago;
10. Crime e Castigo, de Fiodor Dostoievski.

Não mudaram porque não li. "A minha mulher"* já leu (que eu saiba) os números 4, 5, 7 e 9 da lista. Não sei se mudou a vida dela, mas ela mudou a minha, portanto será talvez pertinente começar uma corrente intitulada Os 10 Livros que Mudaram a Pessoa Que Nos Mudou. Ou mesmo Os 10 Livros que Não Mudaram a Pessoa Que Nos Mudou. Ou As 10 Páginas do Teletexto Que Me Marcaram, eventualmente seguida de d'Os 10 Provérbios Chineses Que O Meu Cão Decorou.

* Tu tens mas é inveja.

E tu, espera lá que eu já te atendo.

«Esta arte»

(...) No geral, vi uma arte de umbigo ou assente em mensagens políticas maniqueístas. A arte sempre foi profundamente política e, até, subversiva. O que é notório, no entanto, na bienal de Veneza é que a arte se parece hoje esgotar na política. Não se sustenta enquanto arte mas sim através da adesão ou oposição que provoca a mensagem política que veicula. Por detrás das provocações sem substância, a grande maioria dos artistas representados em Veneza parece incapaz ou receosa de nos desafiar. Preferem antes o refúgio que lhe garantem os adeptos da sua mensagem política mais do que da sua arte. É uma arte que não permite várias leituras nem transmite a complexidade do mundo, antes se satisfaz em tomar posição. Eu tomo posição contra esta arte.

Miguel Poiares Maduro, no Geração de 60

Piano e Koolhaas

Charlie Rose conversa com Renzo Piano e com Rem Koolhaas (várias vezes, e entre outros). Vale a pena ver os vídeos e perceber como é que estes dois arquitectos representam modos estar radicalmente opostos e como é que isso se reflecte naquilo que desenham. Eu estou com a bonomia de Piano, mas muitos estarão com Koolhaas na sua cruzada ideológica*. Façam favor.

* Tenho cada vez menos paciência para a retórica do holandês, ao mesmo tempo que vou gostando mais dos seus edifícios. O que ele diz é abjecto - sobretudo quando fala dos EUA. Mas o que os seus colaboradores desenham é quase sempre sugestivo, e tem evoluído bastante nos últimos tempos.

The Peters Projection Map

Nunca concordei com o Daniel Oliveira. A espaços, não discordei totalmente, mas Daniel Oliveira sempre foi sinónimo de opinião absolutamente contrária à minha. Às vezes, na dúvida sobre onde me colocar sobre determinado assunto, ia ler o Daniel Oliveira para saber aquilo que não devia pensar. Inclusivamente, Daniel Oliveira é ferrenho do Sporting. Dito isto, confesso que gosto de o ler. Acho-o (não sei porque carga de água) genuíno, sincero, bem intencionado. Ou seja, exactamente aquilo que não acho do Bloco de Esquerda. Pode ser só o tom de voz na televisão, ou qualquer coisa de irracional assim. Por isso, imaginem o meu espanto e vertigem ao perceber que o Daniel Oliveira é um fã de West Wing. O meu mundo, tal como o mapa do trecho que Daniel Oliveira escolheu, ficou um pouco distorcido.

«Absolutely stunning goal»

Agora, o mesmo golo comentado por alguém que efectivamente gosta da sua profissão.

«Este tipo de remates»

Sempre me incomodou a falta de emotividade dos comentadores desportivos portugueses (avé Carlos Barroca). Versam sobre o futebol como se de política internacional se tratasse, usando o tom grave da respeitabilidade, escolhendo palavras cuidadas na busca do respeito intelectual que julgam - talvez acertadamente - em perigo, derivado a um complexo de inferioridade evidente e omnipresente, que só desespera quem está a assistir aos jogos. Tomemos este exemplo de António Tadeia, um homem que até se destaca dos seus pares por perceber efectivamente do jogo. Vejam o que ele diz sobre este golo do Jankulovski, sobre este passe do Pirlo - este passe do Pirlo. Não, não vejam o vídeo. Eu digo-vos como António Tadeia descreve o dito, para depois vossas excelências tentarem adivinhar como se processou o golo. Ora cá vai:

«Cruzamento largo e subida rara - tem sido hoje - de Marek Jankulovski, a aplicar um pontapé de primeira. Teve alguma sorte, também, mas também é preciso saber-se fazer este tipo de remates.»

Agora vão ver o vídeo e expliquem-me onde é que está a «sorte» e que «tipo de remate» é este, por favor, porque eu nunca tinha visto. Deve ser o tipo «remate de primeira na passada ao poste mais distante com passe a quarenta metros vindo das costas», provavelmente. Está nos livros.