Vamos lá ver se dá para perceber. Um tipo é surfista. Gosta das ondas. Quando a coisa está flat, pega numa guitarra e sobrepõe umas letras sobre miúdas a uns quantos acordes de fim de tarde. Os amigos começam a achar piada. Passam palavra. O disco é gravado. Passados uns tempos, vem dar um concerto a um pequeno país (ainda que com boas ondas) a 12608 km de casa. E ouve uma sala lotada a cantar, palavra por palavra, as melodias incrivelmente simples que se lembrou de compor
debaixo da bananeira. Deve ser de um tipo perder a cabeça.